:: vendedora

vejo no rosto da menina que vende biscoitos no ônibus um roubo. há em seu discuros de convencimento uma coisa modulada, impessoal. no olhar, um cansaço de gente vivida. nas envergaduras de seus ombros, um peso. e no chinelo limpo, uma dignidade. pede atenção para a qualidade do produto e a data de validade no verso e compara como boa economista a mais-valia.

roubaram sua infância.

tirei uns trocados do bolso e comprei um pacote. pensei no quanto de expectativa ainda resta para essa menina.

percebo então que ao meu lado, um outra menina ainda menor recebe a notícia de que sua mãe vai lhe comprar o biscoito com recheio de morango. a vendedora tira do bolso um pacote já aberto e dá a ela 5 biscoitos e pela primeira vez desde que entrou pela porta de saída, vejo na vendedora um sorriso que embora não fosse de menina, provocara um.