:: duas estações

você tem os olhos enroseados,
os lábios úmidos de suco,
e os cílios mais penteados que os cabelos.

e seu rosto tomba em qualquer mão que lhe dá afago
como se tirasse uma das pontas de sua mesa triangular.
você diz que não gosta muito de meninos maus
e através da falta de botão mediano de sua camisa
eu confirmo a cor de seu sutiã.

eu te ajudo a descer as escadas do metrô
porque você correu para pegar o trem,
tropeçou,
e machucou o tornozelo de sua juventude.

não importa a rapidez com que chegam
você sempre acha que estão atrasados.

não exagere na acentuação do final das palavras
que me confunde a intenção-assovio.
o trem não vai parar se você fizer sinal,
nem se cantar uma canção, nem se fizer uma lágrima,
nem se articular os lábios e desejar o bem do maquinista.

o trem pára.
e eu te ajudo a entrar, sou um menino bom.
fecho sua camisa com clips
e toco seu rosto com a palma para fora.
só para você tombar a cabeça
e eu poder ver melhor seus olhos mudando de cor.